PUSSY CABARET

El viernes actuamos en Barcelona...por fin. Y presento el libro "Hago pompas con saliva" (ed.Melusina)
Hemos pensado que sería mejor hacerlo a una hora temprana, a eso de las 20:00, habrá una breve presentación y luego haremos un Recital Histérico-Vaginal, como solemos llamarlo.
El sitio donde vamos a perpetrar el crimen se llama ELÈCTRIC BAR, y está en Travesera de Gràcia, 233, Barcelona. Metro L4 Joanic.

La entrada es libre, los 20 primeros tienen una consumición gratis y los que lleguen después únicamente tienen una consumición obligatoria. Entiéndase cerveza, fanta, bitter kas o similares.

http://www.myspace.com/anaelenapena

TRAUMATIC CABARET: Ana Elena Pena y Monsieur Poules (guitarra) cantan a los intentos múltiples de suicidio, al orfidal, a las mujeres con vaginas extraordinarias que liberan al mundo de desastres nucleares, a las pornstars politoxicómanas, a las que son damas en el salón, putas en la cama y madres en la cocina, aplican la poética lorquiana a la frigidez, hacen apología del canibalismo siempre que se haga con cariño, se lamentan de todos los maridos que nunca tuvieron y culpan a IKEA de sus altas expectativas con respecto a la familia moderna. Nos hablan de monstruos de feria a los que no puedes mirar a los ojos, nos venden pastillas para nunca dormir, relatan el drama de los reformatorios juveniles y los peligros de las primeras citas, pero sobre todo, nos aconsejan que, de vez en cuando, aceptemos caramelos de desconocidos.  
 

Entrevista para la Tribuna del Noroeste

Entrevista chorra para Shangay

Y domingo 3 de marzo, hacemos el Cabaret Traumático en "La clínica Mundana" (Valencia). A las 20:00. Como clausura de la exposición "Perspectivas Femeninas"
Plaza del Ángel 5- barrio del Carmen.
Recital acústico en clave pop-folk . Burlándose de los clichés y estereotipos femeninos, feministas, misóginos, feminazis y femichurris, Ana Elena Pena y Monsieur Poules presentan su cabaret traumático. Pequeñas historias traumáticas cantadas y contadas desde el coño, con el coño. Histeria, vanidad, alcoholismo, frigidez, contorsionismo vaginal y otros temas de interés para la mujer de ayer, de hoy y de siempre.

A esas que me miran mal
Porque cambio de collar tan fácilmente como cambio de dueño,
y aún así sigo corriendo libre.

Porque al no encontrarme saciada,
fui infiel a algún hombre (y lo disfruté)

A esas que me señalan
porque estando fuera de mí
he dicho cosas horribles,
como una camionera
endemoniada,
sin atisbo de delicadeza.

Como una verdulera
deslenguada,
sin educación ni vergüenza.

A esas que vigilan cuando entro y cuando salgo.
Y que encuentran sospechoso lo que digo o lo que hago…

En mi defensa les diré:
Que nunca me he acostado con el novio de una amiga.
Que nunca llevo ropa demasiado ajustada,
ni enseño mi ombligo
para que me miren los hombres
que no he de beber.

Que a veces yo también siento envidia, y me resulta tan vil que
me la sacudo de la cabeza como si fuera un piojo molesto,
para convertirla en admiración.

Que la vanidad no me ciega, y puedo ver con claridad cuales son mis defectos.

A diferencia de ellas.

A esas, que tanto me temen, les digo hoy que algo tienen de razón.
Porque muerdo.
Araño.
Miento.
Amo.
Doy pena a veces.

Pero pueden estar confiadas. No robo. No mato. No recelo. No propago falsos rumores. Soy agradable en el trato, leal y afectuosa.  

Pueden dejar a sus hombres a solas conmigo.
Estén tranquilas.

Nunca chuparía nada que hubiera entrado y salido de sus antojadizos y traicioneros coños.

...

TRAUMA SHOW EN MURCIA

Ana Elena Pena y Monsieur POules este sábado 12 de febrero en la Sala Rojas (zona Mariano Rojas) 23:30
Y el día antes, viernes 11, presentación del libro "Hago pompas con saliva" en la librería Encuentros (C/Mariano Vergara), junto a las chicas del colectivo D-Genera.

Lo nuestro es puro teatro

Itinerario Sevilla-Valencia-Murcia
Estamos ya tan rotos, tan cansados y tan en carne viva, que vamos a probar a hacerlo de una manera distinta. El sábado presentamos en Sevilla, en "La caja habitada", un recital confesional, íntimo, con música e incisos a modo de anecdotario personal. La caja habitada es un espacio artístico y cultural en el centro de la ciudad, además de un hostel. Así que supongo que después del show, en plan rockstars,  Monsieur Poules y yo destrozaremos la habitación, mancharemos y rasgaremos las sábanas, nos beberemos el mini-bar y haremos graffitis en la pared con pintalabios. Bueno, a lo mejor todas esas cosas no, pero al menos una de ellas, que no se diga. Un día antes, el viernes 4 de marzo a las 20:00 horas y también en Sevilla, presento el libro "Hago pompas con saliva" en La Fuga Librerías. Si clickais en cada nombre os redirige a la información de cada sitio. Y a la vuelta...sin tiempo apenas de respirar, más.

El lunes 7 de marzo, en el Carme Teatre, (Valencia), hacemos una...um, como diría, micro-obra de teatro junto a otras 3 poetisas, Carolina Otero, Lucy Romero y Berna Díaz. Serán 4 mini performances agrupadas bajo el título de "Maneras de quitarse un vestido", donde, con motivo de la víspera del día de la mujer trabajadora, cada una, en 15 minutos,  dará su versión del asunto, de la femineidad, de los vestidos, de las máscaras o de los clichés. Será a las 20:00 horas.
Todo es muy sorpresita Kinder y ninguna sabe qué va a hacer la otra. Juntas, pero no revueltas.
El 11 de Marzo regreso a Murcia, mi tierra natal, y ese viernes estaré en la Librería Encuentros (C/Mariano Veragara 17) a las 20:00 para presentar el libro y tener una charla informal con el colectivo D-genera.
El sábado, junto a Monsieur Poules, actuamos en la Sala Rojas- Murcia... A las 23:30. De esto sí tengo cartel. Aunque la hora está mal. Y será un concierto muy pero que muy especial. Y hasta aquí puedo leer.

 

cartel del CARME TEATRE

Tu saliva me emborracha

Breves extractos de algunos relatos y textos de "Hago pompas con saliva" (ya a la venta en librerías y a través de la web. Esta tarde Exposición de pintura y presentación en Valencia-Manhattan Cómics, Calle Troya 4, a las 20:00)

"Es la historia de una niña que se crió con lobos. Un día se hizo mayor y conoció a un príncipe. Pero éste, en vez de darle un beso, le insertó un palo en la vagina y la dejó desangrándose en mitad del bosque, creyéndola muerta.
Pero la niña no murió, cogió el palo, lo talló y lo convirtió en escoba. Se volvió bruja y aprendió a volar" (Certezas)

"Me pregunto si hay una imagen más lamentable, patética, pero sexy y tierna a la vez, que la de una mujer con el rímel corrido.
Es una garantía inequívoca de que, o has llorado, o te han tirado a una piscina, o te han dado una paliza, o te han violado, o has sudado como una perra, o has estado esperando a alguien en un portal durante horas mojándote con la lluvia para mostrar el peor aspecto posible y dar lástima.
Llegar a casa, o despertarte con el rímel corrido es señal de una gran victoria o por el contrario, de una tremenda derrota.
Exceso, drama, fatalidad, lucha, corazón roto o coñito feliz." (Tres capas de rímel)

"A veces puede parecerte que el mundo no está hecho para ti, pero no por eso debes suponer que se trata de una horrible conspiración, ni de una perpetua lucha... Aunque bien es cierto que siempre habrá una guerra abierta contra «el otro»: en la calle, en la televisión, en los hogares de la gente decente y allá donde alcancen todo tipo de discursos sobre lo que debe ser y lo que no.
Seguro que algo de esto te suena; la impresión de estar fuera de lugar, de que tus palabras resuenan en el vacío, son ignoradas o no encuentran respuesta, o quizá esa vergonzosa sensación de que tienes cosas horribles que esconder... Pero, recuerda también, que siempre hay un roto para un descosido, y un lugar donde tus palabras cobran sentido y tu pasado es celebrado con alegría." (Andar descalza)

"Con frecuencia sobreestimo mi resistencia a los golpes, y para cuando me doy cuenta, tengo las costillas rotas, y eso no hay vendaje que lo remedie, sólo queda esperar a que cese el dolor y los órganos vuelvan a su sitio.
Tengo el hígado cansado de beber sin festejar nada, el estómago me duele de ayunos y excesos, los riñones han dejado de filtrar palabras malsonantes, comentarios maliciosos y pensamientos dañinos, el corazón parece estar en una caja de vidrio con un letrero en el que pone «sólo en caso de emergencia» (y no me atrevo, ni siquiera encuentro el martillo), y los intestinos, uff... los intestinos es lo único que me queda para hacerme una soga y colgarme de un manzano." (Esto no es una carta de amor (al uso) )

HAGO POMPAS CON SALIVA

Mi primer libro, "Hago pompas con saliva" ya está a la venta en Fnacs, Casas del libro y librerías al uso (editorial Melusina). Pero desde ya, podéis pedirlo por internet a la editorial escribiendo a:
prensa@melusina.com
Cuenta con prólogo del gran Jordi Costa y se compone de relatos cortos, dibujos e ilustraciones a color en su parte central.
Ha sido un parto largo y doloroso, pero ha merecido la pena.
Lo presentaré primeramente el 19 de febrero en Arrebato Libros (Madrid), y el 24 de febrero en Manhattan cómics, Valencia, a las 20:00 (c(Troya 4). También lo haré en Barcelona, Murcia y Sevilla aprovechando conciertos que tengo allí en marzo.

4 de Marzo en Sevilla. Librería La Fuga. 19:00 C/ Conde de Torrejón 4
11 de Marzo en Murcia. Librería Encuentros. 20:00
12 de Marzo también en Murcia. Casino cultural: 19:30

Muchas gracias a todos los que me animaron en este proyecto. Nos vemos en los bares.

Hago pompas con saliva es un compendio de imágenes, relatos e ilustraciones formando un espumoso batido de inocencia interrumpida, sexo con sabor a helado, puñaladas certeras y jardines de infancia para niños grandes en el que practicar un ejercicio de equilibrismo emocional continuo. Desgarro y ternura, ultra-violencia y súper-amor en un intento de ganar mil batallas a la mediocridad sentimental, donde el premio no es otro sino la satisfacción del camino recorrido.

Es una feria de monstruos donde casi siempre es más monstruo quien mira que quien se exhibe sabiéndose extraño y sabiéndose solo.  

Ana Elena Pena

TRAUMATIC CABARET

Recital Histérico-Acústico-Terapeútico

para mentes perturbadas y corazones desolados en vías de recuperación. Porno-poesía Naif, performance y canciones tutti-frutti desgarradoras y tiernas, perversas pero bienintencionadas. Pasen y disfruten...(¡o no!)   Este sábado 15 de enero a las 23:00 en El Dorado (valencia) C/Alzira 25- Entrada libre. Y también: El viernes 28 de Enero en el escaparate de MANHATTAN cómics (pero dentro de la tienda) a las 20:30- C/Troya 4-Valencia Y el sábado 12 de febrero en MAGATZEM a las 20:00. -Especial Prom Night- (C/Turia 53)

ESTOY DESNUDA Y NO ME VES

Nueva canción ya en el myspace. "Estoy desnuda y no me ves"

www.myspace.com/anaelenapena

¡Estoy harta de tanto frotar!

No puedo actualizar con frecuencia, un trabajo pesadísimo y ultra-mainstream en el Corte Inglés me tiene atrapada, y mi cerebro amenaza con derretirse aunque por suerte acaba pronto.
Actualizo con más frecuencia por aquí:
http://www.facebook.com/home.php?#!/pages/Ana-Elena-Pena/77178033591

Por lo demás, la familia bien, gracias. Pronto colgaremos las nuevas canciones y quizá algún vídeo tonto sobre nuestro nuevo Cabaret para salvar al Mundo (aunque sea un poco). De momento el miércoles 15 de diciembre a las 20:00 hacemos un mini recital acústico en petit comité (sí, y a pelo), en La Tavernaire (valencia, calle Denia), donde antaño solía ir el Titi a ponerse fino de vino peleón. El 15 de enero y también en acústico y recital pornopoético naïf incluido, lo hacemos en El Dorado. Pero seguiremos actualizando y detallando con relativa frecuencia. Ahora algunas fotos tontas de promo y algún concierto, para que esto siga pareciendo un blog.

NOS MIRAN LOS VIEJOS

Cuando nos besamos por la calle, los viejos nos miran.
Cuando el semáforo pinta en rojo y nos detenemos para abrazarnos y mordisquearnos el cuello, también nos miran los viejos.
Y hay en sus ojos un destello de nostalgia, de infinita tristeza, cuando ven en nuestro rostro ciertos rescoldos de inocencia. Inocencia que no sabe de pudores, ni de relojes, ni de arrugas, que no tiene temor alguno y a la vez tiembla de miedo. Que no duda, porque confía, pero a la vez se deshace en interrogantes y con frecuencia pierde el sueño.
Cuando nos cogemos las manos el uno al otro sentados en un banco, y pasan por delante, los viejos nos miran.
A veces con sorna, como burlándose por dentro:
“-¡jajajaja!¡míralos, son jóvenes!”-,
tal y como hacen con ellos los niños crueles:
-“¡buuuh! ¡mira, son viejos!”-
Ay, los viejos, ¡sí, los viejos, los putos viejos!… clavan sus inmensas pupilas en las nuestras, del mismo modo que los alfileres atraviesan las mariposas. -¡Infelices!-piensan unos, ¡dichosos!-piensan otros.
Me consta que en algún lugar, alguien debe tener una extensa colección de belleza hábilmente disecada, inmóvil. Cosas que fueron bonitas en otro tiempo, y que, aún habiendo sido tocadas por la muerte, conservan sus vivos colores.

Nosotros queremos pasar desapercibidos, vivir el romance a solas, pero nos miran. Oyen nuestras risas, ausentes de toda malicia , y ¡nos miran!. Con condescendencia, con envidia, con odio y también con lástima. Nadie mejor que ellos, tan cerca de la muerte, sabe con certeza que todo lo que empieza, acaba. Por muy hermoso, por muy brillante, por muy intenso, tarde o temprano desluce y se queda en nada.

Es durante esas miradas cuando más fuerte apretamos nuestras manos, como retando al desapruebo, al desamor y al desencanto. Y antes de que todos, ¡TODOS!, del más pequeño al más anciano, rompamos a llorar por dentro, nosotros, los jóvenes, nos besamos dulce y pausadamente con los ojos cerrados. Pero aún así, sabemos que siguen ahí.
Nadie, nadie escapa de la mirada de los viejos.

Ni de los alfileres de Dios. Es un experto y voraz coleccionista.

La chica (que no era yo) que se metía peces por el coño

Desde los años de la facultad de Bellas Artes, me viene  persiguiendo un rumor absurdo, que he tenido que desmentir cientos de veces. Bueno, en realidad, me persiguen decenas de rumores absurdos y delirantes, pero no tanto y tan molestos como el que afirma que me introduje peces por la vagina en el transcurso de una performance (¿?). La autoría de esta acción, que en realidad sí que tuvo lugar pero sin mi participación, pertenece a una chica que se hacía llamar Marta Residua, también protagonista singular de un par de performances más relacionados con la menstruación y la enfermedad que a su vez me fueron atribuidos igualmente. No entiendo el por qué, ya que ni siquiera nos parecíamos físicamente.

Creo que nunca le caí bien a Marta, y que había cierta enemistad soterrada, aunque para nada era recíproca. Esta fue su pequeña venganza, sin saberlo ella: cargarme el muerto.

Como sucede con todas las leyendas urbanas, los detalles varían según el interlocutor, y en lugar de pescado, se habla de huesos, trozos de pollo u ojos de animales. También con el asunto de Ricky Martin, el perro y la mermelada, hay dudas entre si fue paté, compota de fresa, o si el perro era un pastor alemán, un labrador o un chihuahua.

Pero yo no soy nadie importante.

El caso es que ¿si tanta gente afirma haberlo visto, por qué no hay testimonio gráfico? Pues porque nunca tuvo lugar. Sí que hay un vídeo, pero en el que aparece ella, vestida únicamente con una sábana que le tapa la mitad del cuerpo. Reconozco que mis primeros performances eran bastante extravagantes, y algunos incluían pequeñas autolesiones, aunque para explicar todo esto necesitaría escribir un libro.

Pero la vagina siempre me ha resultado un órgano-víscera demasiado sagrado como para exhibirla de un modo tan gratuito y someterla a juicio público, dejándola manosear, y poniendo en riesgo su salud.

Aún así, y aclarado todo esto, reivindico el derecho a que cada una haga lo que le salga del coño, y se meta en él lo que considere oportuno, pero sin implicar a otros coños más recatados que no se meten con nadie, manchando su reputación con habladurías malsanas.

 Los coños también tienen honor, dignidad. Los coños tienen sentimientos, los coños ríen, gozan, sufren, lloran, sangran..., tienen cierta autonomía.

Por último, parafraseando a Bambino, sólo añadiré que "mi coño es mío y no lo entrego así a cualquiera, mi coño es mío y se lo brindo a quién yo quiera".

Los peces, que sigan bebiendo en el río.

Conciertos OCTUBRE

Viernes 8 de Octubre, a partir de la 1:30, festival MIRA UNA MODERNA en Valencia.
Putilatex live
Chew Lips live (Razzmatazz)
Adriano Canzian dj performance (Gígolo récords)
Yasmin Gate live (dirty princess)
El Gran Puzzle Cosmico
Ana Elena Pena y Camilo Pornostar
Dj Diogenes
Groovekey & Djs Maravillas
Concurso videoclip, pase de cortos, performances, exposiciones, instalaciones.......
Apertura puertas 1:30h. Precio: 10/12€

Y el 9 de octubre, sábado, hacemos recital WHITE TRASH en el FLOW, un poco más pronto, a las 23:30. Entrada donativo :3 euritos
Plaza Honduras 35, valencia

LÉEME DESPACITO

Recuerdo todos y cada uno de tus besos. Incluso los más débiles, los más tontos, o los robados a traición. Y se perfectamente donde se hallan ubicados, como calcomanías invisibles a lo largo y a lo ancho de la geografía de mi piel.

Son anticancerígenos, antiespasmódicos, antisépticos, antiinflamatorios, antidepresivos y antimuchascosasfeasymalasquenoquieroninombrar.

Sobre todo los que rodean la zona del ecuador, el vientre, la cintura...Pero también los del polo norte merecen mención especial.

De hecho, no necesito más medicina que tu saliva con la mía, batiéndose en duelo y a punto de nieve. Lamer, succionar, escupir, sorber, mamar, morder… ¡soplar! ¡FOLLAR!

Disculpa que me emocione. Es que nadie me había besado antes. No así, …quiero decir, no aquí, ni aquí, no tan adentro, no tan bien, no tan fuerte, no tan cierto, no tan lento, no tan suave…ni tan violento.

Nunca.

RECUERDA MI NOMBRE

Me cansé de esperarte. Me cansé de llamarte y encontrar el teléfono apagado, de los “quizá”, de los “no tengo tiempo” y de los “cuando pueda”. Pero sobre todo, me cansé de desperdiciar mi tiempo, mi juventud, mi aliento, y la desnudez de estas carnes que rugen de hambre.

Así que cuando se cerró la puerta tras de mí salí corriendo con mis zapatillas rojas, como hacen las locas, pero las locas de verdad, las endemoniadas, las ausentes, las perdidas. Las que lloran y ríen a la vez, las que muerden, las que sufren, las que aman, ¡las que viven!
Y dispuesta a no parar de bailar, de correr y de saltar hasta caer muerta sobre el asfalto.
Me rompí el vestido, pisé todos los charcos sin importarme el barro ni la censura, abracé a todos los hombres, me emborraché, grité, canté, silbé, me subí a un carrusel, lancé monedas a una fuente y me bebí la noche de un sorbo.

Hasta que, frente a la puerta de tu casa, caí de rodillas, extenuada, dejándome la piel en carne viva.

Te llamé por última vez, pero descubrí que mi voz era débil.

Quizá no me escuchaste, o quizá no quisiste hacerlo, como otras tantas veces. Nunca estás para los primeros auxilios.
Con gran esfuerzo, me levanté y seguí bailando, entre sangre y sudor, hasta que alguien gritó mi nombre, y yo, dando un triple salto mortal, caí en sus brazos y sentí tal alivio que al fin descansé.

No eras tú.

Me llevó a casa, me metió en la bañera y nunca me supo el agua tan tibia. Entre burbujas de jabón, me dijo todo lo que necesitaba escuchar, y se quedó conmigo. Puso la boca allí donde me habías clavado tu aguijón, y succionó hasta sacar todo el veneno. Deshicimos la cama una y otra vez, encajando el uno sobre el otro de mil maneras distintas, como las piezas del Tetris, y lancé las zapatillas rojas por la ventana por si alguien más las necesitara para bailar hasta desfallecer (huyendo de un amor paralizante, estéril y sin mercromina en el botiquín)

Ahora en cambio eres tú el que no cesa de llamar, pero lo siento, ya no puedo atenderte, estoy ocupada. Muy, muy ocupada. Y de hecho, voy a estar ocupadísima durante el resto de mi vida.

ONLY THE LOVELY

Son muchas las noches sin dormir, contando las horas que quedan antes de que entre la luz por la ventana. Demasiadas las horas de angustia esperando ese mensaje de vuelta.

Demasiadas pastillas para esto y para lo otro, demasiadas copas, demasiado miedo, demasiado silencio, o demasiado ruido, y demasiados momentos con la cabeza metida en el retrete.

Si los retretes hablaran contarían cosas bonitas de nosotros, a pesar de toda la mierda que vertimos en ellos, de los vómitos, los residuos…de la sangre. Porque también nos han visto llorar bajo pestillo mientras alguien golpea la puerta, preguntarnos quiénes somos frente al espejo, cortarnos los brazos con cuchillas de afeitar y besarnos (o follar) a escondidas con alguien que no debemos.

Conocen nuestro cuerpo mejor que nuestros amantes, nuestras reflexiones más profundas, y también las más estúpidas.

Y nosotros necesitamos alguien que devore nuestros desechos, que digiera la porquería y la haga desaparecer como por arte de magia.

Voilá!

Alguien que, sin juzgarnos, nos deje espacio para la confesión, la autocompasión y, por qué no, para la iluminación súbita.

Porque ¿quién quiere enamorarse de un váter?

NO ME QUIERES

No me quieres porque estoy herida.
No me quieres porque no te fías.

Y sospechas que quizá algún día
podría revolverme como una alimaña, negarte un beso, arañarte la cara, acostarme con tu mejor amigo o decir que ya no te siento.

Pero por más que te jure que eso nunca pasaría,
no me crees,
y no me quieres porque estoy herida.

En vez de lamer y celebrar mis cicatrices, evitas acercarte a ellas, porque te recuerdan que soy frágil pero también muy fuerte. No puedes medirte conmigo, eres demasiado cobarde, y te puede el miedo.
Soy para ti lo vergonzoso, lo complicado, lo peligroso, lo que requiere explicaciones ante la gente. Soy para ti lo intenso, lo abismal, lo seductor, lo inabarcable, pero también lo cierto.
Y tú quieres una muñeca nueva, de mecanismo predecible, sonrisa congelada y mirada hueca y limpia. Siempre como recién peinada. Fácil, bonita, transparente, inocua, insípida, para beberla con pajita. Alguien que te diga lo que quieres oír a cada momento y nunca te haga sentir como un imbécil. Eso es.

No me quieres porque no confías…
Y por más que yo te diga,
que soy tan tuya como lo soy mía,
que no hay resquicio de duda, aunque esté dolida, (y tú me dueles)
no me quieres porque no me quieres.

Y estoy herida.

Concierto Trashy en Valencia

Este sábado 10 de Julio en FLOW. Ana Elena Pena y Camilo Pornostar. A las 23:30- Se ruega puntualidad

Entrevista para NUBE DE TAGS

Muy....muy informal: :/





..

www.facebook.com/ana-elena-pena

LOS MARIDOS QUE NO TUVIMOS

No tengo nada que reprocharos, todo fue perfecto, especial, alejado de convencionalismos y con el punto justo de tragedia que te hace recordarlo con cierta desazón (y nostalgia, por qué no). Todo se paró, se quebró, en el momento adecuado. Y eso, aunque no lo parezca, es de agradecer. Me habría casado con todos y cada uno de vosotros, y os hubiera besado frente al altar jurando ante Dios que os amaría siempre, en la salud y en la enfermedad, hasta que la muerte nos separe.
Y sin haberlo hecho con toda esa parafernalia, en parte es así.

Pero sólo tengo una vida.

Habría lanzado el ramo de flores, por tanto, una decena de veces, para que todas mis mejores amigas también tuvieran la suerte, como yo, de encontrar un hombre bueno y un compañero ideal. Todas acabarían con el vestido descosido, pringado de merengue y fresa, el rímel corrido…Y esa noche perderían las bragas.

Habríamos tenido un montón de niños adorables, que a su vez nos darían un montón de nietos que nos hubieran procurado una vejez feliz. Pondríamos sus dibujos en la nevera y antes de dormir les contaríamos cuentos de monstruos inspirados en personas que conocemos, como siempre hemos hecho. “Tú y yo contra el mundo, pero dentro de él, como un par de infiltrados. Siempre.”

Podríamos haber muerto juntos, muy ancianitos, durmiendo y a la vez, para que no sufriera ninguno de los dos con la pérdida del otro. En paz.

Pero eso no va a ser así. Y esto sigue siendo la guerra, las balas silban en el aire y tengo miedo de que me alcance algún misil.

No va a ser así porque sólo tengo una vida y nunca he sabido muy bien qué hacer con ella. Aún sigo rompiéndome la cabeza intentando recomponer este puzzle sentimental para niños de 30 a 40 años.

Porque quiero, como casi todo el mundo, que todas mis noches sean noches de boda, y todas mis lunas sean lunas de miel.

Pero no podréis negar de ningún modo que fuisteis amados, deseados, llorados e incluso añorados, con sinceridad, con locura y sin reservas. Si fue a lo largo de un año, o dos, tres años…, un mes, o un día…, no importa. Muchos matarían por tener todo eso con la persona anhelada durante un solo segundo.

En definitiva, ¿qué más se puede pedir?. Fue bonito mientras duró…





http://www.facebook.com/anaelenapena?v=app_2347471856#%21/pages/Ana-Elena-Pena/77178033591?ref=ts