Tu saliva me emborracha

Breves extractos de algunos relatos y textos de "Hago pompas con saliva" (ya a la venta en librerías y a través de la web. Esta tarde Exposición de pintura y presentación en Valencia-Manhattan Cómics, Calle Troya 4, a las 20:00)

"Es la historia de una niña que se crió con lobos. Un día se hizo mayor y conoció a un príncipe. Pero éste, en vez de darle un beso, le insertó un palo en la vagina y la dejó desangrándose en mitad del bosque, creyéndola muerta.
Pero la niña no murió, cogió el palo, lo talló y lo convirtió en escoba. Se volvió bruja y aprendió a volar" (Certezas)

"Me pregunto si hay una imagen más lamentable, patética, pero sexy y tierna a la vez, que la de una mujer con el rímel corrido.
Es una garantía inequívoca de que, o has llorado, o te han tirado a una piscina, o te han dado una paliza, o te han violado, o has sudado como una perra, o has estado esperando a alguien en un portal durante horas mojándote con la lluvia para mostrar el peor aspecto posible y dar lástima.
Llegar a casa, o despertarte con el rímel corrido es señal de una gran victoria o por el contrario, de una tremenda derrota.
Exceso, drama, fatalidad, lucha, corazón roto o coñito feliz." (Tres capas de rímel)

"A veces puede parecerte que el mundo no está hecho para ti, pero no por eso debes suponer que se trata de una horrible conspiración, ni de una perpetua lucha... Aunque bien es cierto que siempre habrá una guerra abierta contra «el otro»: en la calle, en la televisión, en los hogares de la gente decente y allá donde alcancen todo tipo de discursos sobre lo que debe ser y lo que no.
Seguro que algo de esto te suena; la impresión de estar fuera de lugar, de que tus palabras resuenan en el vacío, son ignoradas o no encuentran respuesta, o quizá esa vergonzosa sensación de que tienes cosas horribles que esconder... Pero, recuerda también, que siempre hay un roto para un descosido, y un lugar donde tus palabras cobran sentido y tu pasado es celebrado con alegría." (Andar descalza)

"Con frecuencia sobreestimo mi resistencia a los golpes, y para cuando me doy cuenta, tengo las costillas rotas, y eso no hay vendaje que lo remedie, sólo queda esperar a que cese el dolor y los órganos vuelvan a su sitio.
Tengo el hígado cansado de beber sin festejar nada, el estómago me duele de ayunos y excesos, los riñones han dejado de filtrar palabras malsonantes, comentarios maliciosos y pensamientos dañinos, el corazón parece estar en una caja de vidrio con un letrero en el que pone «sólo en caso de emergencia» (y no me atrevo, ni siquiera encuentro el martillo), y los intestinos, uff... los intestinos es lo único que me queda para hacerme una soga y colgarme de un manzano." (Esto no es una carta de amor (al uso) )

HAGO POMPAS CON SALIVA

Mi primer libro, "Hago pompas con saliva" ya está a la venta en Fnacs, Casas del libro y librerías al uso (editorial Melusina). Pero desde ya, podéis pedirlo por internet a la editorial escribiendo a:
prensa@melusina.com
Cuenta con prólogo del gran Jordi Costa y se compone de relatos cortos, dibujos e ilustraciones a color en su parte central.
Ha sido un parto largo y doloroso, pero ha merecido la pena.
Lo presentaré primeramente el 19 de febrero en Arrebato Libros (Madrid), y el 24 de febrero en Manhattan cómics, Valencia, a las 20:00 (c(Troya 4). También lo haré en Barcelona, Murcia y Sevilla aprovechando conciertos que tengo allí en marzo.

4 de Marzo en Sevilla. Librería La Fuga. 19:00 C/ Conde de Torrejón 4
11 de Marzo en Murcia. Librería Encuentros. 20:00
12 de Marzo también en Murcia. Casino cultural: 19:30

Muchas gracias a todos los que me animaron en este proyecto. Nos vemos en los bares.

Hago pompas con saliva es un compendio de imágenes, relatos e ilustraciones formando un espumoso batido de inocencia interrumpida, sexo con sabor a helado, puñaladas certeras y jardines de infancia para niños grandes en el que practicar un ejercicio de equilibrismo emocional continuo. Desgarro y ternura, ultra-violencia y súper-amor en un intento de ganar mil batallas a la mediocridad sentimental, donde el premio no es otro sino la satisfacción del camino recorrido.

Es una feria de monstruos donde casi siempre es más monstruo quien mira que quien se exhibe sabiéndose extraño y sabiéndose solo.  

Ana Elena Pena

TRAUMATIC CABARET

Recital Histérico-Acústico-Terapeútico

para mentes perturbadas y corazones desolados en vías de recuperación. Porno-poesía Naif, performance y canciones tutti-frutti desgarradoras y tiernas, perversas pero bienintencionadas. Pasen y disfruten...(¡o no!)   Este sábado 15 de enero a las 23:00 en El Dorado (valencia) C/Alzira 25- Entrada libre. Y también: El viernes 28 de Enero en el escaparate de MANHATTAN cómics (pero dentro de la tienda) a las 20:30- C/Troya 4-Valencia Y el sábado 12 de febrero en MAGATZEM a las 20:00. -Especial Prom Night- (C/Turia 53)

ESTOY DESNUDA Y NO ME VES

Nueva canción ya en el myspace. "Estoy desnuda y no me ves"

www.myspace.com/anaelenapena

¡Estoy harta de tanto frotar!

No puedo actualizar con frecuencia, un trabajo pesadísimo y ultra-mainstream en el Corte Inglés me tiene atrapada, y mi cerebro amenaza con derretirse aunque por suerte acaba pronto.
Actualizo con más frecuencia por aquí:
http://www.facebook.com/home.php?#!/pages/Ana-Elena-Pena/77178033591

Por lo demás, la familia bien, gracias. Pronto colgaremos las nuevas canciones y quizá algún vídeo tonto sobre nuestro nuevo Cabaret para salvar al Mundo (aunque sea un poco). De momento el miércoles 15 de diciembre a las 20:00 hacemos un mini recital acústico en petit comité (sí, y a pelo), en La Tavernaire (valencia, calle Denia), donde antaño solía ir el Titi a ponerse fino de vino peleón. El 15 de enero y también en acústico y recital pornopoético naïf incluido, lo hacemos en El Dorado. Pero seguiremos actualizando y detallando con relativa frecuencia. Ahora algunas fotos tontas de promo y algún concierto, para que esto siga pareciendo un blog.

NOS MIRAN LOS VIEJOS

Cuando nos besamos por la calle, los viejos nos miran.
Cuando el semáforo pinta en rojo y nos detenemos para abrazarnos y mordisquearnos el cuello, también nos miran los viejos.
Y hay en sus ojos un destello de nostalgia, de infinita tristeza, cuando ven en nuestro rostro ciertos rescoldos de inocencia. Inocencia que no sabe de pudores, ni de relojes, ni de arrugas, que no tiene temor alguno y a la vez tiembla de miedo. Que no duda, porque confía, pero a la vez se deshace en interrogantes y con frecuencia pierde el sueño.
Cuando nos cogemos las manos el uno al otro sentados en un banco, y pasan por delante, los viejos nos miran.
A veces con sorna, como burlándose por dentro:
“-¡jajajaja!¡míralos, son jóvenes!”-,
tal y como hacen con ellos los niños crueles:
-“¡buuuh! ¡mira, son viejos!”-
Ay, los viejos, ¡sí, los viejos, los putos viejos!… clavan sus inmensas pupilas en las nuestras, del mismo modo que los alfileres atraviesan las mariposas. -¡Infelices!-piensan unos, ¡dichosos!-piensan otros.
Me consta que en algún lugar, alguien debe tener una extensa colección de belleza hábilmente disecada, inmóvil. Cosas que fueron bonitas en otro tiempo, y que, aún habiendo sido tocadas por la muerte, conservan sus vivos colores.

Nosotros queremos pasar desapercibidos, vivir el romance a solas, pero nos miran. Oyen nuestras risas, ausentes de toda malicia , y ¡nos miran!. Con condescendencia, con envidia, con odio y también con lástima. Nadie mejor que ellos, tan cerca de la muerte, sabe con certeza que todo lo que empieza, acaba. Por muy hermoso, por muy brillante, por muy intenso, tarde o temprano desluce y se queda en nada.

Es durante esas miradas cuando más fuerte apretamos nuestras manos, como retando al desapruebo, al desamor y al desencanto. Y antes de que todos, ¡TODOS!, del más pequeño al más anciano, rompamos a llorar por dentro, nosotros, los jóvenes, nos besamos dulce y pausadamente con los ojos cerrados. Pero aún así, sabemos que siguen ahí.
Nadie, nadie escapa de la mirada de los viejos.

Ni de los alfileres de Dios. Es un experto y voraz coleccionista.

La chica (que no era yo) que se metía peces por el coño

Desde los años de la facultad de Bellas Artes, me viene  persiguiendo un rumor absurdo, que he tenido que desmentir cientos de veces. Bueno, en realidad, me persiguen decenas de rumores absurdos y delirantes, pero no tanto y tan molestos como el que afirma que me introduje peces por la vagina en el transcurso de una performance (¿?). La autoría de esta acción, que en realidad sí que tuvo lugar pero sin mi participación, pertenece a una chica que se hacía llamar Marta Residua, también protagonista singular de un par de performances más relacionados con la menstruación y la enfermedad que a su vez me fueron atribuidos igualmente. No entiendo el por qué, ya que ni siquiera nos parecíamos físicamente.

Creo que nunca le caí bien a Marta, y que había cierta enemistad soterrada, aunque para nada era recíproca. Esta fue su pequeña venganza, sin saberlo ella: cargarme el muerto.

Como sucede con todas las leyendas urbanas, los detalles varían según el interlocutor, y en lugar de pescado, se habla de huesos, trozos de pollo u ojos de animales. También con el asunto de Ricky Martin, el perro y la mermelada, hay dudas entre si fue paté, compota de fresa, o si el perro era un pastor alemán, un labrador o un chihuahua.

Pero yo no soy nadie importante.

El caso es que ¿si tanta gente afirma haberlo visto, por qué no hay testimonio gráfico? Pues porque nunca tuvo lugar. Sí que hay un vídeo, pero en el que aparece ella, vestida únicamente con una sábana que le tapa la mitad del cuerpo. Reconozco que mis primeros performances eran bastante extravagantes, y algunos incluían pequeñas autolesiones, aunque para explicar todo esto necesitaría escribir un libro.

Pero la vagina siempre me ha resultado un órgano-víscera demasiado sagrado como para exhibirla de un modo tan gratuito y someterla a juicio público, dejándola manosear, y poniendo en riesgo su salud.

Aún así, y aclarado todo esto, reivindico el derecho a que cada una haga lo que le salga del coño, y se meta en él lo que considere oportuno, pero sin implicar a otros coños más recatados que no se meten con nadie, manchando su reputación con habladurías malsanas.

 Los coños también tienen honor, dignidad. Los coños tienen sentimientos, los coños ríen, gozan, sufren, lloran, sangran..., tienen cierta autonomía.

Por último, parafraseando a Bambino, sólo añadiré que "mi coño es mío y no lo entrego así a cualquiera, mi coño es mío y se lo brindo a quién yo quiera".

Los peces, que sigan bebiendo en el río.

Conciertos OCTUBRE

Viernes 8 de Octubre, a partir de la 1:30, festival MIRA UNA MODERNA en Valencia.
Putilatex live
Chew Lips live (Razzmatazz)
Adriano Canzian dj performance (Gígolo récords)
Yasmin Gate live (dirty princess)
El Gran Puzzle Cosmico
Ana Elena Pena y Camilo Pornostar
Dj Diogenes
Groovekey & Djs Maravillas
Concurso videoclip, pase de cortos, performances, exposiciones, instalaciones.......
Apertura puertas 1:30h. Precio: 10/12€

Y el 9 de octubre, sábado, hacemos recital WHITE TRASH en el FLOW, un poco más pronto, a las 23:30. Entrada donativo :3 euritos
Plaza Honduras 35, valencia

LÉEME DESPACITO

Recuerdo todos y cada uno de tus besos. Incluso los más débiles, los más tontos, o los robados a traición. Y se perfectamente donde se hallan ubicados, como calcomanías invisibles a lo largo y a lo ancho de la geografía de mi piel.

Son anticancerígenos, antiespasmódicos, antisépticos, antiinflamatorios, antidepresivos y antimuchascosasfeasymalasquenoquieroninombrar.

Sobre todo los que rodean la zona del ecuador, el vientre, la cintura...Pero también los del polo norte merecen mención especial.

De hecho, no necesito más medicina que tu saliva con la mía, batiéndose en duelo y a punto de nieve. Lamer, succionar, escupir, sorber, mamar, morder… ¡soplar! ¡FOLLAR!

Disculpa que me emocione. Es que nadie me había besado antes. No así, …quiero decir, no aquí, ni aquí, no tan adentro, no tan bien, no tan fuerte, no tan cierto, no tan lento, no tan suave…ni tan violento.

Nunca.

RECUERDA MI NOMBRE

Me cansé de esperarte. Me cansé de llamarte y encontrar el teléfono apagado, de los “quizá”, de los “no tengo tiempo” y de los “cuando pueda”. Pero sobre todo, me cansé de desperdiciar mi tiempo, mi juventud, mi aliento, y la desnudez de estas carnes que rugen de hambre.

Así que cuando se cerró la puerta tras de mí salí corriendo con mis zapatillas rojas, como hacen las locas, pero las locas de verdad, las endemoniadas, las ausentes, las perdidas. Las que lloran y ríen a la vez, las que muerden, las que sufren, las que aman, ¡las que viven!
Y dispuesta a no parar de bailar, de correr y de saltar hasta caer muerta sobre el asfalto.
Me rompí el vestido, pisé todos los charcos sin importarme el barro ni la censura, abracé a todos los hombres, me emborraché, grité, canté, silbé, me subí a un carrusel, lancé monedas a una fuente y me bebí la noche de un sorbo.

Hasta que, frente a la puerta de tu casa, caí de rodillas, extenuada, dejándome la piel en carne viva.

Te llamé por última vez, pero descubrí que mi voz era débil.

Quizá no me escuchaste, o quizá no quisiste hacerlo, como otras tantas veces. Nunca estás para los primeros auxilios.
Con gran esfuerzo, me levanté y seguí bailando, entre sangre y sudor, hasta que alguien gritó mi nombre, y yo, dando un triple salto mortal, caí en sus brazos y sentí tal alivio que al fin descansé.

No eras tú.

Me llevó a casa, me metió en la bañera y nunca me supo el agua tan tibia. Entre burbujas de jabón, me dijo todo lo que necesitaba escuchar, y se quedó conmigo. Puso la boca allí donde me habías clavado tu aguijón, y succionó hasta sacar todo el veneno. Deshicimos la cama una y otra vez, encajando el uno sobre el otro de mil maneras distintas, como las piezas del Tetris, y lancé las zapatillas rojas por la ventana por si alguien más las necesitara para bailar hasta desfallecer (huyendo de un amor paralizante, estéril y sin mercromina en el botiquín)

Ahora en cambio eres tú el que no cesa de llamar, pero lo siento, ya no puedo atenderte, estoy ocupada. Muy, muy ocupada. Y de hecho, voy a estar ocupadísima durante el resto de mi vida.

ONLY THE LOVELY

Son muchas las noches sin dormir, contando las horas que quedan antes de que entre la luz por la ventana. Demasiadas las horas de angustia esperando ese mensaje de vuelta.

Demasiadas pastillas para esto y para lo otro, demasiadas copas, demasiado miedo, demasiado silencio, o demasiado ruido, y demasiados momentos con la cabeza metida en el retrete.

Si los retretes hablaran contarían cosas bonitas de nosotros, a pesar de toda la mierda que vertimos en ellos, de los vómitos, los residuos…de la sangre. Porque también nos han visto llorar bajo pestillo mientras alguien golpea la puerta, preguntarnos quiénes somos frente al espejo, cortarnos los brazos con cuchillas de afeitar y besarnos (o follar) a escondidas con alguien que no debemos.

Conocen nuestro cuerpo mejor que nuestros amantes, nuestras reflexiones más profundas, y también las más estúpidas.

Y nosotros necesitamos alguien que devore nuestros desechos, que digiera la porquería y la haga desaparecer como por arte de magia.

Voilá!

Alguien que, sin juzgarnos, nos deje espacio para la confesión, la autocompasión y, por qué no, para la iluminación súbita.

Porque ¿quién quiere enamorarse de un váter?

NO ME QUIERES

No me quieres porque estoy herida.
No me quieres porque no te fías.

Y sospechas que quizá algún día
podría revolverme como una alimaña, negarte un beso, arañarte la cara, acostarme con tu mejor amigo o decir que ya no te siento.

Pero por más que te jure que eso nunca pasaría,
no me crees,
y no me quieres porque estoy herida.

En vez de lamer y celebrar mis cicatrices, evitas acercarte a ellas, porque te recuerdan que soy frágil pero también muy fuerte. No puedes medirte conmigo, eres demasiado cobarde, y te puede el miedo.
Soy para ti lo vergonzoso, lo complicado, lo peligroso, lo que requiere explicaciones ante la gente. Soy para ti lo intenso, lo abismal, lo seductor, lo inabarcable, pero también lo cierto.
Y tú quieres una muñeca nueva, de mecanismo predecible, sonrisa congelada y mirada hueca y limpia. Siempre como recién peinada. Fácil, bonita, transparente, inocua, insípida, para beberla con pajita. Alguien que te diga lo que quieres oír a cada momento y nunca te haga sentir como un imbécil. Eso es.

No me quieres porque no confías…
Y por más que yo te diga,
que soy tan tuya como lo soy mía,
que no hay resquicio de duda, aunque esté dolida, (y tú me dueles)
no me quieres porque no me quieres.

Y estoy herida.

Concierto Trashy en Valencia

Este sábado 10 de Julio en FLOW. Ana Elena Pena y Camilo Pornostar. A las 23:30- Se ruega puntualidad

Entrevista para NUBE DE TAGS

Muy....muy informal: :/





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www.facebook.com/ana-elena-pena

LOS MARIDOS QUE NO TUVIMOS

No tengo nada que reprocharos, todo fue perfecto, especial, alejado de convencionalismos y con el punto justo de tragedia que te hace recordarlo con cierta desazón (y nostalgia, por qué no). Todo se paró, se quebró, en el momento adecuado. Y eso, aunque no lo parezca, es de agradecer. Me habría casado con todos y cada uno de vosotros, y os hubiera besado frente al altar jurando ante Dios que os amaría siempre, en la salud y en la enfermedad, hasta que la muerte nos separe.
Y sin haberlo hecho con toda esa parafernalia, en parte es así.

Pero sólo tengo una vida.

Habría lanzado el ramo de flores, por tanto, una decena de veces, para que todas mis mejores amigas también tuvieran la suerte, como yo, de encontrar un hombre bueno y un compañero ideal. Todas acabarían con el vestido descosido, pringado de merengue y fresa, el rímel corrido…Y esa noche perderían las bragas.

Habríamos tenido un montón de niños adorables, que a su vez nos darían un montón de nietos que nos hubieran procurado una vejez feliz. Pondríamos sus dibujos en la nevera y antes de dormir les contaríamos cuentos de monstruos inspirados en personas que conocemos, como siempre hemos hecho. “Tú y yo contra el mundo, pero dentro de él, como un par de infiltrados. Siempre.”

Podríamos haber muerto juntos, muy ancianitos, durmiendo y a la vez, para que no sufriera ninguno de los dos con la pérdida del otro. En paz.

Pero eso no va a ser así. Y esto sigue siendo la guerra, las balas silban en el aire y tengo miedo de que me alcance algún misil.

No va a ser así porque sólo tengo una vida y nunca he sabido muy bien qué hacer con ella. Aún sigo rompiéndome la cabeza intentando recomponer este puzzle sentimental para niños de 30 a 40 años.

Porque quiero, como casi todo el mundo, que todas mis noches sean noches de boda, y todas mis lunas sean lunas de miel.

Pero no podréis negar de ningún modo que fuisteis amados, deseados, llorados e incluso añorados, con sinceridad, con locura y sin reservas. Si fue a lo largo de un año, o dos, tres años…, un mes, o un día…, no importa. Muchos matarían por tener todo eso con la persona anhelada durante un solo segundo.

En definitiva, ¿qué más se puede pedir?. Fue bonito mientras duró…





http://www.facebook.com/anaelenapena?v=app_2347471856#%21/pages/Ana-Elena-Pena/77178033591?ref=ts

Videos del Cabaret White Trash en Murcia

"PORQUE ME DAS" (Mi marido me pega lo normal)

"MICROPENE"

"ME SIENTO HERMOSA"---cover "I FEEL PRETTY" from West Side Story


CONTORSIONISTA VAGINAL

TODAS PUTAS!!! Cabarets White Trash de MAYO

RECITAL WHITE TRASH !!!

Ana Elena Pena y Camilo Pornostar a la guitarra: Sábado 15 de Mayo en SALA MUSIK (Murcia)-Juan de Garay (bajos plaza de toros)- A las 23:00---Entrada libre

¡MALOS TRATOS! ¡DROGADICCIÓN! ¡DESCONTROL DE NATALIDAD!

¡INFIDELIDAD¡ ¡ALCOHOLISMO! ¡VENÉREAS!

Sonarán entre otras:


"PORQUE ME DAS"
"RUBIA DE BOTE"
"MICROPENE"
"CONTORSIONISTA VAGINAL..., "el frotar se va a acabar...
"UN ...NOVIO MANIQUÍ"
"I FEEL PRETTY..................¡¡y etcétera!!

Domingo 23 de Mayo a las 20:00: Concierto Cabaret Trash en Madrid

En Lantigua Happy Pub (C/Torrecilla del Leal 12)

Sorteo Erótico!!- Entrada libre

Viernes 28 de Mayo en CROSS (Valencia): 23:30- Entrada libre

C/ Don Juan de Mena 7

LOS AMORES (im) PERFECTOS

¿Cómo no los vas a preferir, más que a ningún otro?. Si los sabes indefensos, incompletos, tullidos, débiles, desamparados, y sobre todo, eternamente insatisfechos.

El despistado que llega siempre tarde a las citas, la mujer infiel, la depresiva, el mentiroso compulsivo, el impotente, el que nunca se acuerda de los cumpleaños y desaparece de un día para otro sin decir a donde va, la controladora, la pasivo-agresiva, el celoso patológico, el guapito de cara con encefalograma plano al que no puedes decir que no,  el sabelotodo carente de la menor empatía, la gruñona que se enfada por cualquier cosa, el aburrido, el poli-toxicómano, el eterno adolescente….

Etcétera…

Amores violentos, estúpidos, insustanciales, tediosos y desesperantes, que no llegan ni a la vuelta de la esquina pero permanecen allí durante un tiempo indefinido porque has aprendido a congelar el tiempo. Te necesitan, y tú, con ese complejo de enfermera de noche que arrastras desde la adolescencia, los acoges en tu seno como quien se encuentra un gatito desvalido y hambriento en plena calle.

Querrías que tu corazón, tu coño y tu cabeza se  pusieran de acuerdo y apuntaran a la misma persona, pero parecen tener vida propia, y a cada uno le gusta gobernar en su propio reino. Por eso te tambaleas, te desvelas en camas ajenas y te enamoras de quien no debes.

 Por eso bebes, por eso sueñas despierta, por eso no te caben los pantalones de un día para otro, por eso lloras con las canciones y te sorprendes de tarde en tarde asomada al balcón, mirando al vacío.

Quizá buscas lo imperfecto porque sabes que eres incapaz de acabar lo que empiezas. Porque la perfección es el fin y se intuyen la casa, las responsabilidades, las prohibiciones, los niños, la vejez y la muerte.

Porque cada ruptura es la promesa de algo nuevo, pero igualmente ilusorio. Espejismos de amor encadenados.

Porque de un tiempo a esta parte, tu vida transcurre en la Semana Santa, con sus llantos, sus duelos y sus exaltaciones. Pasión, muerte y resurrección.

Domingos de Ramos, el que no estrena no tiene manos.

http://www.facebook.com/?folder=[fb]messages&page=1&sk=messages#!/pages/Ana-Elena-Pena/77178033591?ref=ts

NANA

Nunca más seremos tú y yo.
Seré yo, buscándote donde antes te creía.
Serás tú, buscándome donde antes me esperabas.

Nunca tendremos niños, todos y cada uno de ellos yacen debajo de mi cama, envueltos en papel higiénico.

Compraré una cuna con los doseles en azul y rosa, para meter las bolitas empapadas en semen ya reseco, y las meceré como a bebés cuando me encuentre sola.
Les cantaré flojito, nanas imposibles, y aunque no les oiga llorar ni reír, siempre sabré que están ahí. El día de la madre no vendrán del colegio con una tarjeta torpemente garabateada con cientos de colores que diga “Te quiero, mamá”. Tampoco me harán collares de macarrones ni me dirán que soy la más guapa del mundo.

Tampoco me preguntarán por su padre, pero si lo hicieran, les diré que fuiste un hombre fuerte y valiente y que moriste en la guerra.

Que nunca quise a nadie como a ti, que fuiste el amor de mi vida, y que todos esos señores que vienen a verme por las noches son sólo amigos.

LA EMBRIAGUEZ

Esa noche había decidido ir a por mí, follarme aunque se le fuera la vida en ello, pero yo no estaba por la labor. Por tanto, intentó anular mi voluntad y vencer mi resistencia invitándome a una copa tras otra. Lo consiguió, el maldito imbécil, porque al día siguiente me desperté en su cama completamente desnuda.

Las sábanas todavía olían a batalla reciente y notaba las mejillas encendidas.

Me vestí corriendo y huí como alma que lleva el diablo, no porque el tipo en cuestión me disgustara en exceso, sino porque me avergonzaba el hecho de no saber si me la había tragado toda o si me había pasado la velada haciendo remilgos. Mejor no saber...


Volví a coincidir con él a la semana siguiente, curiosamente no me parecía tan feo, si acaso del montón, incluso, casi guapo, y de nuevo empezaron a correr la cerveza, los tequilas, los cubatas, los chupitos….Perdí la noción del tiempo, del espacio y de la honra. Esta vez no estaba dispuesto a dejarme escapar, así que siguió dándome de beber de manera ininterrumpida, un día tras otro, así durante años...largos años.

Por las mañanas me despertaba con café y coñac. De aperitivo y merienda me servía vermouth, Martini y licores de hierbas. Las comidas y las cenas venían regadas con abundante vino y orujo a los postres, y las noches daban paso a todo tipo de exóticos combinados.
Sabía que si dejaba de beber escaparía, y de esta manera se aseguraba mi obediencia y sumisión.

Yo reía sin parar durante todo ese tiempo… Reía, tropezaba, caía, lloraba, volvía a reír… me mareaba entre carcajadas y llantos, y él me sujetaba tiernamente el pelo cuando me venían las ganas de vomitar. Éramos felices, supongo. Y si no era así, tampoco podía hacer nada al respecto, estaba embriagada de amor y licores, todo el tiempo, día y noche, noche y día.

No le daba tregua a la borrachera, mis ojos estaban siempre vidriosos y había perdido el apetito casi por completo.

Como una mujer enamorada.


La noche de la gran melopea consiguió casarse conmigo, y entre coma y coma etílico, la convivencia y la concupiscencia me procuraron algunos embarazos en el tiempo.
Un sábado caluroso decidió que ya era suficiente, dejó de quererme y dejó de darme de beber. Dormí entre sudores fríos y delirios varios.

Cuando recuperé la consciencia todo era muy extraño. Los recuerdos eran borrosos, nuestra vida en común era una película difusa y no me quedaba claro cuales tenían que ser mis sentimientos al respecto. Me miré al espejo y observé con sorpresa y disgusto cómo había cambiado mi cuerpo durante todo ese tiempo. De repente me había convertido en un pellejo viviente de 60 años, tenía a mi lado un hombre al que detestaba, tres hijos subnormales que no podían valerse por sí mismos, y una vida a las espaldas de la que sólo me quedaban una decena de recuerdos vagos.

Tras unas horas de contacto con la realidad, suspiré aliviada…al fin y al cabo mi matrimonio no había sido tan distinto de el del resto de mis amigas.

Me senté en el sofá y me serví una copa, una detrás de otra, quiero decir… Pero era inútil, el alcohol ya no me hacía ningún efecto.